Cuando el pasado otoño apareció “La buena novela” me sentí de inmediato interesada, al igual que me ocurre con la mayoría de títulos que se refieren a libros o a las tiendas en las que no solo se venden sino que se leen, se apuesta o no por ellos,  se recomienda a una persona pero a otra no –porque sus gustos literarios son diferentes-; es decir, las librerías de verdad, las que tienen libreros vocacionales y no dependientes, las que se niegan a ser víctimas de la presión de las novedades y de los bestsellers.

Por Teresa de Urberuaga

Además del título y de la reseña, también me atrajeron la estupenda edición de Impedimenta -que además me aseguraba un excelente trabajo de traducción- y el nombre de la autora, la francesa Laurence Cosse, quién, además de haber publicado ya varias novelas y obras de teatro, ha sido prestigiosa periodista y crítica literaria.

El argumento, como explica la reseña de Troa, “narra la aventura emprendida por una dama parisina, mujer de un rico hombre de negocios, que decide invertir su fortuna personal en la apertura de una librería.  Su propósito es que el único criterio que determine la elección del fondo de existencias sea su calidad literaria y no las motivaciones comerciales. Desde su inauguración, la tienda, cuyo nombre da título a la obra, atrae a un público muy entregado a la lectura que se convierte en asidua clientela. También despierta reacciones adversas en el mundo editorial hasta el punto de que algunos asesores literarios de la propietaria, sufren agresiones físicas que ponen en peligro sus vidas. La trama combina abundantes referencias metaliterarias con una intriga policíaca y una subtrama sentimental, relacionada con el encargado de la librería, enamorado de una joven a la que lleva bastantes años.”

Tras leer la novela de un tirón me sentí satisfecha: su argumento es atractivo, especialmente para una amante de los libros como yo; está muy bien escrita y la traducción y edición son impecables. Pero no es bueno quedarse solo con la primera impresión; también hay que dejar que los libros germinen en la mente del lector.

Lo que más me gustó, desde luego, fue el amor a los libros y a la literatura que desprende la autora:

“Libros necesarios, libros que leer al día siguiente de un entierro, cuando has llorado tanto que ya no te quedan lágrimas, que ya no te mantienes en pie, calcinado como estás por el dolor; libros que aguarden ahí, atentos y pacientes como seres queridos…”

Porque lo cierto es que Cosse, buena conocedora del mundo editorial francés, ha expuesto en esta novela no solo sus gustos literarios sino también sus opiniones sobre el mundo de la edición y el futuro de las librerías. Y es reconfortante para todo amante de los libros esa voluntad de que las obras que realmente merecen la pena no desaparezcan. Y que tampoco lo hagan las verdaderas librerías, las que no se someten a las reglas marketinianas del mercado de novedades editoriales.

Pero, víctima de esa estupenda pretensión, la autora ha “patinado” algo en el desarrollo de la novela,  hasta el punto de convertir la trama casi en una caricatura y los diálogos, en frases bastante pedantes. Y al final, tras cerrar el libro y dejarlo reposar, el conjunto acaba resultando algo inverosímil. Porque, la verdad: ¿quién es capaz de elaborar por su cuenta una lista de las 600 mejores novelas de la literatura universal?, ¿Cuántas miles de libros hay que haber leído antes para seleccionar seis centenares?

En mi opinión, los amantes de los libros no pueden perderse esta novela enriquecedora, entretenida y bien escrita, sobre la que muy bien podría debatirse en los clubes de lectura. A mí me ha gustado y la he leído con placer pero… quizás podría haber resultado mejor.

Lean ustedes y juzguen.

La más famosa novela de Francis Scott Fitzgerald –El gran Gatsby- ha sido leída por millones de personas en todo el mundo pero su autor fue enterrado casi en el anonimato.

Se trata de la cuarta vez que la obra es llevada a la gran pantalla.

Expertos literarios y cinematográficos debaten sobre si Fitzgerald hubiera aplaudido o, por el contrario,  aborrecido esta última y tridimensional adaptación al cine pero la mayoría coincide en que se hubiera sentido plenamente satisfecho con el éxito de taquilla que ya ha cosechado en EEUU y que puede repetirse en el resto del mundo.

Por Teresa de Urberuaga

El gran Gatsby, publicada en 1925, es, seguramente, la novela más conocida del escritor estadounidense  F. Scott Fizgerald  (Saint Paul, Minnesota, 1896 – Hollywood, California,1940) quien, en esta ocasión, decidió utilizar a un personaje – Nick Carraway-  como narrador de la historia, es decir, testigo y también juez, a quien instaló en un modesto alojamiento de la famosa Long Island neoyorkina de los locos y opulentos años 20, cuando nada presagiaba el crack que sobrevendría algún tiempo después.

La vivienda de Carraway linda con una fastuosa mansión con piscina y más de veinte hectáreas de terreno, propiedad de un tal Gatsby a quien Nick no ha visto en su vida ni  conoce de nada. Del otro lado, vive Tom Buchanan, antiguo compañero de universidad, que además está casado con una prima lejana del omnisciente narrador.

Carraway comienza a adentrarse en las vidas de sus vecinos, en un mundo lleno de lujos, fiestas, excesos, ruido y fuegos de artificios, sin olvidar que, a pocos kilómetros, existe otro mundo totalmente ajeno a la riqueza y al despilfarro.

Tal y como dice la reseña de Troa, Fitzgerald construyó su relato con gran habilidad, dando a sus personajes una profundidad psicológica que convence, captando así plenamente el interés del lector. La amargura del relato y la falta de moral en las vidas descritas conectan con el espíritu de la generación de “la era del jazz” o “los años locos”, a la que perteneció el autor, y que ya había reflejado en otras de sus obras.

En los primeros capítulos de su novela, Fitzgerald describe con gran maestría –al igual que en toda la obra- la exaltación de la juventud, de la riqueza, de la fiesta, del lujo… Pero luego se imponen la melancolía, la desesperanza, la pérdida de ilusiones y se advierte claramente que el drama comienza a gestarse.

Entre el calor plomizo del verano y la incesante lluvia que le sigue, la atmósfera comienza a resultar agobiante y el ritmo de la novela se vuelve más lento. La crítica social de Fitzgerald hacia ese mundo de despilfarro se vuelve inmisericorde y tras destacar el gozo del triunfo, la belleza de la juventud y el deslumbramiento de la riqueza, desemboca en decadencia, caída y tragedia.

La obra fue desdeñada por los estadounidenses cuando apareció y su autor no llegó a vender en vida más que unos pocos miles de ejemplares. En la actualidad es considerada una de las más importantes novelas de la literatura estadounidense del Siglo XX.

¡Os esperamos!

“Los iconos no son obras, señorita Prim; los iconos son ventanas”.

“No, claro que no. La Redención no se parece en nada a los cuento de hadas, señorita Prim. Son los cuentos de hadas y las viejas leyendas los que se parecen a la Redención…”

“No me buscarías si no me hubieses encontrado ya”

“Y es, querida niña, que el matrimonio no es cosa de dos, sino de tres”

Por Teresa de Urberuaga

Dice la contraportada del libro que El despertar de la señorita Prim es “una deliciosa historia sobre la belleza de las pequeñas cosas”. Y no voy a ser yo quien lo niegue. Sin embargo, tengo el firme convencimiento de que la editorial no ha valorado en su justo término la novela. O, tal vez, no ha querido hacerlo por cuestiones de marketing, dado que ahondar en asuntos espirituales no está de moda.

En mi opinión, esta “ópera prima” de la joven periodista gallega Natalia Sanmartin Fenollera es un delicioso, original y, a la vez, alambicado cuento con múltiples capas de lectura. La más ligera y superficial nos lleva a extraer esa conclusión sobre “la importancia y la belleza de las pequeñas cosas”. Cierto. Pero me preocupa imaginar que  la altura intelectual de los españoles sea tan pobre como para quedarse solo con ese mensaje.

El despertar de la señorita Prim tiene, desde el comienzo de la novela, lecturas mucho más profundas, como la que te lleva a preguntarte por el significado del icono de Rublev o a convencerte –como me ha sucedido a mí- de que lo que realmente destaca la autora en su obra son los interrogantes de todo ser humano sobre Dios, el alma y la fe. Palabras que, por cierto, creo que no aparecen ni una sola vez en el texto.

La trama de El despertar de la señorita Prim está al alcance de todo el mundo y me limito a reproducirla:

“Atraída por un sugestivo anuncio, Prudencia Prim llega a San Ireneo de Arnois, un pequeño lugar lleno de encanto cuyos habitantes han decidido declarar la guerra a las influencias del mundo moderno. La señorita Prim ha sido contratada para organizar la biblioteca del Hombre del Sillón, un hombre inteligente, profundo y cultivado, pero sin pizca de delicadeza. Pese a las frecuentes batallas dialécticas con su jefe, poco a poco la bibliotecaria irá descubriendo el peculiar estilo de vida del lugar y los secretos de sus nada convencionales habitantes”.

Tengo que reconocer que la reseña de la editorial me sedujo, pero hubo algo más…, un “dejá vú”. Y entonces me vino a la memoria El demonio y la señorita Prym, de Paulo Coelho, una poco recomendable novela ambientada en un pueblo del norte de España perdido en el tiempo y el espacio, donde sus habitantes, en su mayoría gente mayor viven en una comunidad dividida por la codicia, la cobardía y el miedo. Hasta que un día, un extranjero, perseguido por el fantasma de un pasado doloroso, llega al pueblo y conoce a la joven Chantal Prym.

¿Coincidencia? Seguro –pensé- ; mi cabeza, llena de libros, que me juega malas pasadas. Pero acto seguido, me hice a las seis de la tarde con el libro de Sanmartin y no lo dejé hasta terminarlo, a medianoche. Fue una lectura rápida, más de lo que yo hubiera deseado, porque era consciente de los mensajes que entre líneas había dejado la autora. Pero puedo asegurar que fue plenamente satisfactoria y placentera y que dejó un poso alentador, alegre y positivo en mi alma. Me fui a dormir sintiendo que había leído algo bueno.

Me sentí obligada a retomar su lectura porque seguía dando vueltas en mi cabeza a algunas de las frases que no terminaba de entender y a ese personaje –el hombre del sillón- que no estaba, a mi juicio, del todo perfilado: extraordinario padre de unos niños que no son suyos; cariñoso pero exigente, paternal, sabio, humilde, enérgico, justo, compasivo…. Sinceramente, la imagen de ese hombre me evocó la figura de Jesús, según los Evangelios.

Y, por supuesto, también me he sentido mas que medianamente identificada con las feministas del lugar; con mis dudas sobre la educación que reciben nuestros hijos; me he reafirmado en la idea de que mi matrimonio –que ya dura 25 años- es cosa de tres (porque si fuera solo de mi marido y mío, no se, no se). Y me he sentido satisfecha al comprobar que no soy la única en aconsejar que hay que pararse a pensar; que no es bueno que la vida nos lleve, que somos nosotros quienes tenemos que dirigirla; que no vivimos para trabajar; que Dios existe, que me ha respondido –que me ha llamado Él- aunque a veces  no quiera escucharlo.

En mi opinión, El despertar de la señorita Prim es un bello cuento narrado muy inteligentemente en un lenguaje y unos diálogos expresados con sencillez, –aunque en absoluto simples-, capaz de hacer pasar un rato entretenido y delicioso al lector menos experimentado pero también al más culto.

Claro está que, por su calidad literaria, no merece el Nobel de literatura. Tampoco El principito, de Saint Exúpery, uno de los libros más vendidos en el mundo.

En resumen, mi enhorabuena a Natalia Sanmartin por haber escrito esta novela Me sorprende que una periodista joven, que no ha padecido los rigores de la censura, haya sabido expresar mucho más en sus silencios que en sus palabras. O quién sabe ¿se autocensuran los escritores porque se sienten obligados por las editoriales?

Un  comentario final, una pregunta a los lectores. Me sorprendió un diálogo en las últimas  páginas del libro, cuando la protagonista quiere deleitarse con un desayuno a base de “prosciutto” y, a instancias del camarero, termina comiendo una tostada de mermelada con queso (o algo parecido). ¿A qué se debe ese cambio de opinión? La respuesta está al comienzo de la página para quien sepa descifrarla.

En mi opinión, léanlo, merece la pena.

Descubrir pequeños tesoros

Quien con la lectura de “El enigma del esclavo” acompañe a Onésimo en su viaje, se verá envuelto en una aventura cuyo final se alcanza satisfactoriamente si el mismo lector pone un poquito de su parte. La implicación es una variable más para la solución acabada del enigma al que se refiere el título: Onésimo, el esclavo perseguido que forcejea con todo en busca de la libertad, ¿finalmente la encuentra? ¿O qué encuentra?

Verás – amigo lector- que, una vez resuelto el enigma, la curiosidad será capaz de empujarte más allá de los límites de la palabra. Y entonces también dirás: ¡Eso era!

Seguir con Onésimo, esclavo de Filemón de Colosas, el itinerario por las riberas del Mediterráneo nos sitúa en la sociedad de la segunda mitad del s. I d. JC, que acoge inquieta las tensiones entre las culturas bajo el Imperio, y que contempla desconfiada el desarrollo de esa nueva religión que propone algo distinto del hombre, de la vida y de la muerte en nombre del Hijo de Dios crucificado.

A la vez, su compañía, nos sumerge en un viaje interior en búsqueda de respuestas, las que pretende porfiadamente el que aspira a la libertad. Incluso entre las apreturas y dificultades de la huida hay conversaciones que no se pueden eludir: son esas que se inician en la intimidad personal sobre las cuestiones vitales, las que permanecen abiertas en el hombre a solas, las que  precisan de respuestas convincentes.

“El enigma del esclavo” es un libro de aventuras y un libro de viajes inspirado en una historia real. Además es un libro que querría formar parte de esa literatura que busca ir más allá de las emociones fugaces y de la anécdota, que aspira a la hondura narrativa y al descubrimiento del personaje.

Siempre hay un momento inevitable en el recorrido creativo en el que los autores nos preguntamos qué puede esperar el lector del trabajo concreto que llevamos entre manos.  A veces la narración y los personajes se rebelan indomables en la casa loca del autor, y aunque la literatura nos proporciona la forma noble y enriquecedora que deviene en arte para un trabajo acabado, es fácil sucumbir a la tentación de la complacencia del lector poco exigente. Sin embargo, pervive la aspiración y la responsabilidad de crear un universo donde el lector pueda transformar el relato, ciertos personajes, algunos sucesos, en pequeños tesoros personales. Y suscitar una emoción duradera, inolvidable. Y siempre se constata que ese esfuerzo ha valido la pena. Entonces el lector, cuando entra en la historia, es capaz de encontrar motivos para sorprenderse y admirarse.

Es esta la literatura que acoge los títulos que aspiran a los Premios TROA de libros con valores.

“El enigma del esclavo” fue seleccionado para optar a este premio. Su inclusión en este elenco supone un reconocimiento gratificante, porque de la misma forma que la fotografía aérea ayuda a descubrir e identificar especiales zonas de interés, los premios TROA constituyen indicadores que ayudan a evitar las zonas inhóspitas de literaturas secas, y animan a adentrarse en aquellos paisajes literarios donde es posible revivir una aventura apasionada y apasionante, susceptible de convertirse en aquellos pequeños tesoros personales.

Que en un lugar terrible como Auschwitz, donde la necesidad imperiosa era sobrevivir, donde conseguir una cucharada más de sopa podía ser crucial… que una gente dedicara su esfuerzo y pusiera en peligro su vida para que unos cuantos niños tuvieran una escuela, es algo que me resultaba emocionante. La curiosidad del periodista que soy, fue estirando de los hilos para poder contarlo de manera más detallada. Sin embargo, la información a secas se convertía en larguísimos listados de nombres, números de víctimas, fechas, nombres de jerarcas nazis, extensiones en metros cuadrados de campos, número de crematorios… las cifras, en su precisión impersonal, tiene algo de verdad gélida. Únicamente apilando datos no lograba trasladar el calor del valor moral de aquel gesto, tal vez minúsculo, de agitar ocho libros desvencijados contra la arrolladora máquina de matar que fue el III Reich. Y el escritor que llevo dentro, que a veces se pelea con el periodista y otras llegan a acuerdos razonables,  me convenció de que lo que tenía que hacer era convertir todos aquellos datos y hechos en una historia. La historia de una joven bibliotecaria llamada Dita. Una muchacha cuya peripecia empezó ya cuando tenía nueve años: los nazis entraron en Praga marcando el paso atronadoramente con sus botas militares y le pisotearon la infancia. Pero nunca perdió las ganas de vivir y, por más cerrojos que pusieron los carceleros, ella encontró en los libros una ventana por la que evadirse.

La bibliotecaria de Auschwitz es un homenaje a Dita Kraus y la gente del Bloque 31, que consiguió convertir un barracón desangelado, en algo muy importante: una escuela. Y también es mi manera de expresar mi agradecimiento a lo mucho que me han dado los libros: me han acompañado en la soledad, me han hecho reír y me han hecho llorar. Yo soy una persona corriente, pero la lectura ha hecho que mi vida sea extraordinaria.

Para mí una librería es una cueva llena de tesoros. Si alguna vez me pierdo, no me busquen en una isla desierta, sino en una librería o una biblioteca. En en estos momentos donde la moda es recortar en cultura hasta dejarnos al cero las neuronas, que una cadena de librerías como TROA siga peleando por los libros es admirable. Que además promueva con toda su energía un certamen literario para que la gente debata sobre libros y valores, me parece asombroso.

Me siento muy agradecido y abrumado por este premio, tan a contracorriente de lo que vemos en nuestro entorno. En estos momentos de desánimo y podadora, en que lo fácil es dejarse llevar y bajar los brazos, es cuando resultan cruciales iniciativas como la de TROA, que nos recuerdan que la cultura y la educación no son un lujo, que sin emociones y sin valores podemos crecer demográficamente hasta el infinito, pero la humanidad estará perdida. Gracias a TROA por su esfuerzo en hacer oír la voz de los libros, que nos hacen más humanos.

- Una novela que todo el mundo debería leer (Lorenzo Silva)

- De una enorme intensidad, especialmente al final (Mª Pilar de Queralt)

- Muy bien documentada y emocionante (Luis Alberto de Cuenca)

- Una lección de coraje, de esperanza y de amor a los libros (Maite Castillo)

“¡Si no luchas por la victoria, no llores después por la derrota!” (La bibliotecaria de Auschwitz)

Cuando desde la Fundación Troa comunicamos telefónicamente a Antonio G. Iturbe que su novela La bibliotecaria de Auschwitz había ganado la segunda edición de nuestro premio “Libros con valores” nos pareció que se quedaba casi sin habla, que no terminaba de creerlo. Tanto su sorpresa como su agradecimiento eran sinceros: gracias a Troa y gracias a los miembros del jurado.

“Agradecido por haber seleccionado mi novela, claro. Pero, sobre todo, sorprendido y agradecido por poner en marcha un premio que no se da a los amigos o a quien pueda convenir. Algo que en este país es tan raro como un perro verde o un elefante con cinco patas. En fin, un gesto como éste a uno le devuelve la esperanza y las ganas de seguir adelante”.

Fallo unánime

La bibliotecaria de Auschwitz, del escritor aragonés, aunque afincado en Barcelona, Antonio G. Iturbe, ha sido la ganadora de la II edición del premio Libros con valores, otorgado por la Fundación Troa y dotado con 15.000 euros.

Así lo decidió por unanimidad el jurado, integrado por José Luis Olaiozola, quien con su novela La niña del arrozal obtuvo el mismo premio el año pasado; Lorenzo Silva, premio Planeta 2012 con La marca del meridiano; Mª Pilar de Queralt, historiador y escritora; Luis Alberto de Cuenca, filólogo, poeta e investigador, y Maite Castillo, directora de la Fundación Troa.

“He buscado hacer un libro esperanzador. El contacto con Dita me dio a entender que hay que ser valiente, tener sentido del humor, ponerle una sonrisa a las adversidades”. (Antonio G. Iturbe)

Salvo Luis Alberto de Cuenca, quien no pudo estar presente pero emitió su valoración mediante correo electrónico, los miembros del jurado se reunieron el pasado 8 de abril para deliberar y emitir su veredicto sobre las cinco novelas que habían resultado finalistas de la segunda edición del premio Troa “Libros con valores”: 1212. Las Navas, de Francisco Rivas; El árbol del paraíso, de José Joaquín Iriarte; El enigma del esclavo, de Juan Ivars (favorita del público), La bibliotecaria de Auschwitz, de Antonio G. Iturbe y La venganza del asesino par, de Reyes Calderón.

Hubo elogios para todos los finalistas y también para otras novelas con méritos suficientes para haber optado al premio, lo que demuestra que en España tenemos la suerte de contar con novelistas -jóvenes y veteranos- muy capaces de ayudarnos a salir de la crisis –no solo económica e institucional, sino también de valores- que padecemos.

Pero el fallo fue unánime a favor de La bibliotecaria de Auschwitz. ¿Por qué? Porque la novela -acordaron los miembros del jurado- se ajusta perfectamente a las bases del premio: está muy bien escrita y documentada, invita a reflexionar, es un homenaje a los libros, una lección de superación y la prueba de que la esperanza siempre ha de estar presente en nuestras vidas.

El propio Iturbe, en una entrevista concedida a un diario pocas semanas después de la aparición de su novela, afirmaba: He buscado hacer un libro esperanzador. El contacto con Dita me dio a entender que hay que ser valiente, tener sentido del humor, ponerle una sonrisa a las adversidades.

La novela es una historia de dolor y lucha que resulta dura, emociona y puede hacer llorar, además de tener gran valor literario y estar muy bien documentada.

La bibliotecaria de Auschwitz no es, en absoluto, una novela de evasión pero todo avezado lector que se precie de serlo, debería leerla.

La trama

Tiene catorce años y la vida por estrenar, todo por hacer. Nada ha podido siquiera comenzar. Le vienen a la cabeza esas palabras que su madre lleva años repitiendo machaconamente cuando ella se lamenta de su suerte: «Es la guerra, Edita…, es la guerra.»

Jugándose la vida, una niña de 14 años creó una biblioteca clandestina en el barracón 31 de un campo de concentración. Y aún vive para contarlo. Antonio Iturbe relata en La bibliotecaria de Auschwitz la espeluznante, valerosa, dramática y sorprendente historia de la joven Dita y de algunas de las personas que la acompañaron.

Polonia, enero de 1944. Hay anuncio de inspección en el barracón número 31 del campo de exterminio. Los grupos de prisioneros judíos están canturreando en pie, a la espera de que lleguen los guardias de las SS.

Hay miedo entre los prisioneros: los SS son tan brutales como taimados y quisquillosos. Los prisioneros deben guardar formación. Los nazis hacen preguntas a los niños para sonsacarles información valiéndose de su ingenuidad. Y por pequeña que sea, toda infracción se castiga con la muerte. En el barracón 31, Dita Adlerova, de 14 años, delgada y con el cabello castaño cortado en media melena, lleva unos libros escondidos en unos bolsillos interiores de su vestido. Su posesión está terminantemente prohibida. Los nazis creen que los libros son peligrosos e incitan a la subversión. Los SS contemplan el lugar y ladran una de sus palabras preferidas: «Achtung!». Se hace el silencio. Solo se escucha entonces con nitidez que un último alemán entra en el barracón silbando la Quinta sinfonía de Beethoven. Es un hombre que pone nervioso incluso a sus propios compatriotas: Josef Pepi Mengele, alias el Doctor Muerte.

En el centro del grupo de niñas, Dita se estremece, aprieta los brazos contra su cuerpo y nota el crujido de los libros contra las costillas. Si se los encuentran, es el fin.

Fredy Hirsch, el prisionero nombrado jefe de barracón, da un paso al frente, a las órdenes de los SS, que emprenden el registro de paredes, suelos y objetos. Son metódicos. El desorden los saca de sus casillas: no se andan con contemplaciones si alguien hace algún ruido.

Así empieza la novela escrita por Iturbe sobre el horror nazi -basada en hechos reales-, que cuenta la vida de Dita, una valiente niña checa que en 1944 es deportada junto a sus padres al campo de exterminio de Auschwitz. Allí, con la ayuda de un profesor, mantiene casi en la clandestinidad una pequeña escuela y una biblioteca con tan solo ocho libros que ayudan a sobrevivir a los deportados ante la tremenda situación de indignidad humana, hambre y crueldad que están atravesando.

Junto a la trama central se entrecruzan otras breves historias, la mayoría trágicas, alguna de tipo sentimental. Dita ve morir a su padre y a muchos de sus compañeros, pero no se arredra y logra volver a su país con dieciséis años donde poco después sufrirá la dominación soviética.

Y no vamos a desvelar más. Confiamos en que nuestros lectores la terminen.

Libros con valores

No vamos a negar que La bibliotecaria de Auschwitz es un libro duro en el que no se ahorran detalles crudos de todo tipo. Pero a la vez, la novela destaca los gestos de ternura, humanidad, lealtad, superación y hasta heroísmo que podemos brindar desinteresadamente los seres humanos incluso en las circunstancias más dramáticas. Sin olvidar el homenaje a la literatura, a la educación y a la cultura que Iturbe rinde valiéndose de la figura de esta pequeña/gran bibliotecaria.

A estos valores hay que añadirle el estético. Iturbe, coincidieron los miembros del jurado, ha sabido aprovechar una historia basada en un hecho real -sobre la que se ha documentado a fondo- para crear un relato que engancha y atrae, con algunos momentos de gran fuerza y brillantez, especialmente en sus últimos capítulos.

Como en esta tierra nada hay perfecto, siempre habrá quien pueda encontrar objeciones. Y seguro que el propio Iturbe se las reconoce a su novela. Pero, imperfecciones aparte, se trata de una novela que, como dijo Lorenzo Silva y reconocieron los restantes miembros del jurado, enriquecerá a quien la lea y le inducirá a la reflexión.

Novelas finalistas

Aunque el fallo a favor de La bibliotecaria de Auschwitz fue unánime, hubo encendidos elogios a las novelas finalistas, con especial mención a 1212. Las Navas, del joven escritor Francisco Rivas, de la que todos los miembros del jurado destacaron la enorme labor de documentación, hasta el punto de conseguir ofrecer al lector -con el recurso a personajes verdaderos y ficticios, episodios reales e imaginarios- una acertada versión literaria de uno de los grandes episodios de los ocho siglos de historia de la Reconquista española.

Sobre El enigma del esclavo, de Juan Ivars – novela más valorada por el público- , se destacó no solo la documentación sino la ambientación. Y también su estilo sencillo y claro. Una novela, según los miembros del jurado, muy interesante para quienes se interesen por esos primeros momentos de la historia del cristianismo.

Y todos los miembros del jurado coincidieron en valorar muy positivamente la novela El árbol del paraíso, de José Joaquín Iriarte, muy recomendable para todos los públicos pero especialmente para los más jóvenes. “Muy tierna”, dijo Mª Pilar de Queralt.

En cuanto a La venganza del asesino par, de Reyes Calderón, también fue unánime el jurado al subrayar que se trata de una novela bien escrita, entretenida y que engancha, a la par que no está exenta de valores, pese a estar ambientada en el mundo criminal.

Otras novelas candidatas

Aquella edad inolvidable, de Ramiro Pinilla; El bufete, de Borja Martínez-Echevarría; El héroe del Caribe, de J. Pérez Foncea; La reina de las lavanderas, de Carmen Gallardo, o Mientras duermen los murciélagos, del ya fallecido Emilio Aragón, fueron dignas candidatas aunque no llegaron a finalistas.

En cualquier caso, les recomendamos que se interesen por ellas y vean las respectivas reseñas que están a disposición de todo el público en www.troa.es.

Afortunadamente para los lectores, pues demuestra la gran literatura que tenemos en nuestro país, la lista podría haber sido más extensa pero las bases del premio limitan su número a diez.

¡Enhorabuena, Toni! Enhorabuena a todos los finalistas y candidatos. Enhorabuena a todos los lectores.

Maite Castillo, J.L. Olaizola, Mª Pilar Queralt y Lorenzo Silva

Próximamente, corresponderá a los miembros del jurado fallar sobre un total de las cinco novelas candidatas definitivas al premio, entre las que figura la escrita por Ivars.

En el ranking de favoritos del público, las novelas El árbol del paraíso, de José Joaquín Iriarte, y La bibliotecaria de Auschwitz, de Antonio G. Iturbe, han quedado respectivamente en segundo y tercer puesto.

“Oye, Julie, ¿qué es lo más estúpido que has hecho en tu vida?”

Julie tiene 28 años, muchos amigos y un trabajo en una sucursal bancaria que cada vez soporta peor. Mitad atolondrada, mitad inmadura, ella misma reconoce que lleva una vida poco ordenada que termina haciendo aguas cuando su excéntrico novio Didier la abandona. Sumida en su particular depresión, trata de buscar una salida indagando en la vida de su nuevo, interesante y misterioso vecino, Ricardo Patatras, de quien acaba enamorándose perdidamente.

“¿Le sucede a todo el mundo igual? Cada vez que estoy enamorada atravieso una fase en la que quiero saberlo todo sobre él. Se parece un poco a la bulimia. ¿Qué es lo que lee? ¿En qué estará pensando? ¿Qué estará haciendo en este preciso momento? Las veinticuatro horas del día y los siete días de la semana. Resulta agotador pero no puedo evitarlo. Así soy yo. Aunque tenga la cabeza un poco para allá, aún me queda algo de lucidez para saber que nunca me había pasado algo de esta magnitud. Con Ric, es rotundamente mas fuerte.”

Y en este escenario de comedia sentimental, que además de amor tiene intriga, se desarrolla una cadena de peripecias que Julie nos va contando a raíz de que en una fiesta para celebrar el tercer divorcio de su amigo Jérôme  alguien le pregunte qué es lo más estúpido que ha hecho en su vida.

Reflexionando sobre esta cuestión, Julie hará del lector un fiel oyente  al que expondrá de la forma más sincera posible las disparatadas tonterías que pueden llegar a realizarse por amor.

Hay que advertir, en primer lugar, que se trata de una novela frívola y superficial que no va a dejar huella en el lector.

“Aquella mañana descubrí  una de las siete verdades fundamentales que rigen el universo: el gorro peruano no le queda bien a nadie.”

Pero hay que reconocer que es refrescante, que invita a la sonrisa y desborda sentido del humor, amén de subrayar la importancia de la familia, la amistad, la lealtad, el cariño, la justicia…  Aunque no compartamos algunos de los planteamientos vitales de Julie, nos seducirá su ternura y su vitalidad.

Y más allá de la hilarante, excéntrica y posiblemente absurda  historia sentimental, la novela nos describe una vida de barrio de una pequeña ciudad de provincia que quizás muchos hayamos perdido y recordemos con algo de nostalgia: el comerciante de la esquina conocido de toda la vida, la anciana vecina de la que no sabes nada y que un día te pide que le riegues el pequeño huerto que ha plantado en la azotea, la arrogante actitud de la mujer del alcalde, el apoyo incondicional de la buena gente que te rodea y te conoce desde siempre…

“La señora Roudan parecía feliz de escuchar mis historias. Su cara se animaba. Pasé más de una hora con ella. Comencé a darme cuenta de que parecía cansada. La dejé tras prometerle que como tarde el lunes siguiente vendría a verla. Me pidió un beso de despedida. Acepté de buen grado. Por ella y por mí.”

La lectura es fluida y ligera, muy de acuerdo a lo que se puede esperar de una comedia sentimental. Los diálogos se ajustan a la forma de hablar de los jóvenes de hoy y, aunque la novela no parece que pretenda aspirar a un premio literario de prestigio, está correctamente escrita.

Dicho todo esto es fácil deducir que “Mañana lo dejo” es una novela que seguramente gustará mucho más a las mujeres que a los hombres y que no hay que esperar de ella casi nada más que unas horas de entretenimiento y evasión para alegrarte una mala tarde. Si esto es lo que buscas, esta es tu novela.